Enquanto faço o verso, tu decerto vives.

Trabalhas tua riqueza, e eu trabalho o sangue.

Dirás que sangue é o não teres teu ouro

E o poeta te diz: compra o teu tempo.

Contempla o teu viver que corre, escuta o teu ouro de dentro.

É outro o amarelo que te falo.

Enquanto faço o verso, tu que não me lês

Sorris, se do meu verso ardente alguém te fala.

O ser poeta te sabe a ornamento, desconversas:

"Meu precioso tempo não pode ser perdido com os poetas".

Irmão do meu momento: quando eu morrer

Uma coisa infinita também morre. É difícil dizê-lo:

MORRE O AMOR DE UM POETA.

E isso é tanto, que o teu ouro não compra,

E tão raro, que o mínimo pedaço, de tão vasto

Não cabe no meu canto.

Hilda Hilst

Ps: eu NUNCA imaginei que pudesse postar neste blog este poema da Hilda.

Tava guardado, empoeirado e repleto de teias de aranhas.....

Tinha amor em cima dele....

tinha tempo

tinha dedicação

tinha sonho

tinha entrega

tinha perdão

tinha maturidade

tinha generosidade

mas agora a chuva lavou tudo....

e só deixou o ouro reluzente.....

para uns: lindo ouro!

.... pra mim ainda é a poesia que salva!